Escritores venezolanos. Conversando y Escribiendo

Este Blog es para unir a un grupo de escritores Venezolanos que quieren compartir sus experiencias, impresiones y escritos. Somos un equipo. Somos amigos. Somos Creativos. Somos escritores.

domingo, 30 de marzo de 2008

El Pollo de la Clase

En la clase hay un niño con el apodo más adecuado de todos los apodos. Ricky era el propio pollo desplumado. Era muy muy blanco. A través de su fina piel se podían ver sus venas, su cabello rojo, abultado en la parte mas alta, parecía una cresta.

Por eso los más exagerados de la clase le decían que tenía la nariz como un pico de ave y que le estaba saliendo la barba roja que le guinda a los gallos. Un rumor así viaja como un rayo de boca en boca. Al poco tiempo, todos estábamos seguros de que Ricky terminaría convirtiéndose en un verdadero pollo gigante.

Comenzó a correr la voz y todos a fijarse sin disimulo en su cara.

A la hora de la merienda, en el sitio donde se sentaba, le ponían un montoncito de piedritas y maíz con un cartelito que decía “picar aquí”.

Ricky estaba muy molesto, faltaba mucho a clases y comenzó a mirarse al espejo con mucha frecuencia. Le parecía que tener barba y bigote estarían bien, si ya fuese un adulto. Aunque no veía nada raro en su cara, se preocupaba porque, si tantos compañeros lo decían, debía ser por algo.

Una tarde le preguntó al más estudioso de sus amigos, Darwin, que si era posible que un ser de una especie se convirtiera en otra. Por ejemplo, un ratón en un perro o un gato en una cucaracha.

Darwin le dijo que desde luego, todos al crecer y envejecer cambiamos de forma y hasta de color. Como unos monos que nacen color naranja y poco a poco van tomando el color marrón de sus padres. Pero también hay casos, muy raros, en los que las transformaciones son muy especiales y terminan parecidos a otros seres diferentes a sus parientes.

Ricky, más sudado que pollo en brasas, seguía escuchando las explicaciones de su sabiondo amigo. Este le habló de la conversión de los renacuajos en ranas, que pasan de ser parecidos a peces con branquias a ser saltarines que comen insectos y croan en las charcas. También de las orugas que dejan de ser gusanos para ser hermosas mariposas. De las larvas de libélula que pasa de ser como un submarino con arpón para atrapar renacuajos a ser un insecto volador muchas veces atrapado por los sapos adultos.

Por si fuera poco, le contó de unos peces que nacen hembras y se convierten en machos.

Darwin le explicaba, con mucho dominio del tema, que todo en la naturaleza tiene su razón de ser. Muchas crías se mantienen a salvo del peligro gracias a sus diferencias. Quizás tu barba sea como la papada de los orangutanes que les sale en señal de poder y experiencia.

Y agrega, - Es la evolución, quizás tus cambios inician una nueva generación más avanzada y todos quieran ser como tú. De ser un simple niño puedes pasar a ser el primer humano que vuele ¿Te imaginas?

Desde entonces Ricky no dejaba de verse los brazos y las manos pensando que en cualquier momento le comenzarían a salir plumas. Hacía las cosas normales de su edad pero con esa preocupación constante que no se atrevía a contarle a más nadie. A sus padres ni pío, no sea que les diera pena tener un hijo que al crecer dirá “Rickikikikiriki” todas las mañanas sobre un tejado.

Un domingo cuando fue con sus padres a una feria. Vio a unos niños que jugaban a los dardos. Emocionado también quería jugar pero al ver el premio que entregaban, se le quitaron las ganas. Eran unos pollitos. Se puso a llorar y tuvo que contarles todo a sus padres.

Al principio éstos se rieron un poco y le explicaron que los niños tienen mucha imaginación que es alimentada por la televisión y los programas de computadoras pero que no es posible que un niño deje de ser humano para convertirse en otro animal. Somos animales pero de la especie humana y así seguiremos siendo hasta nuestra muerte.

Ricky preguntó, - ¿Pero y qué me dicen de la evolución, que de una generación a otra se van sumando cambios para ir mejorando la especie?

El padre le contestó. - En los seres humanos esos cambios se hacen notar al cabo de miles de años como los cambios entre los primeros cavernícolas que parecían monos y el hombre actual que es menos peludo, habla, razona y camina erguido.

Ya más aliviado, Ricky preguntó -¿Entonces faltan muchos años para que los humanos podamos volar con alas propias? y los padres dijeron que quizás nunca sea posible, por eso inventamos artefactos que nos ayudan a hacer más cosas como los aviones para volar y eso también es evolución.

El padre le dijo, - Cuando tenía tu edad también me echaban broma, me llamaban “Piolin”. Casualmente mamá tiene una foto de cuando yo era niño ¿Ves? muy parecido a ti.

- Entonces, ¿Dejaré de parecer un pollo y me pareceré a ti, papá?, dijo Ricky.

- Si claro, contestó su padre.

Complacido con las respuestas de sus padres, Ricky se dispuso a disfrutar de la feria y lo hizo a lo grande.

Cuando volvió al colegio y le echaban broma, se reía de los niños que trataban de molestarle.



Autor: Loana Bracho. Escritora Venezolana

jueves, 20 de marzo de 2008

LA CITA DE HOY

“ Escribo porque desde la infancia siempre pensé que era mi vocación. Creo que me influyó la muerte prematura de mi padre, pintor y escritor él también. Tengo la impresión de continuar su obra interrumpida”.

Derek Walcott (Isla de Santa Lucía).
Wisotzki, Rubén. Los autores enfrentan a sus fantasmas en un libro. El Nacional, 27.12.2001.
“En los Talleres de Escritura Creativa Fuentetaja, en España, se realizó un trabajo excepcional: la recopilación de testimonios de más de 200 escritores destacados de todo el mundo que respondieron a la siempre obligada pregunta: ¿por qué escribe usted?

miércoles, 19 de marzo de 2008

¿A colores o en Blanco y negro?




VERSUS





-Hola David, ¿que tal? ¿Como estuvo ese fin de semana?

-Tuve que venir a trabajar sábado y mediodía del domingo

Estoy cansado sobretodo que vivo en Guatire sin carro y me queda lejos

el trasporte.

-Que pena, eso de trabajar el fin de semana es bien chimbo después se pasa uno la semana cansado.-respondí yo.

-¿Y esa música que está sonando?- dice David

-Es un instrumental de guitarra español. Un arreglo de guitarra y orquesta

Compuesto por dos hermanos españoles. Es bellísimo.

Escúchalo que te va a gustar.- Respondo yo.

-Allá en los años 70 conocí un guitarrista español excelente. Yo grababa sus discos la verdad que era espectacular el sonido y la habilidad para tocar muy rápido las cuerdas de guitarra.- dice David.

La Guitarra seguía sonando. Mientras David hablaba, todo el CD se estaba ejecutando.

Entra Héctor a la Oficina.


Hola que tal ¿como están?-pregunta Hector


Bueno cansado tuve que venir el fin de semana.-Dice David.

Que broma vale.
Estoy buscando a Fernando, si lo ven le dicen que suba a mi oficina o me llame necesito hablar con él. –dice Héctor.


Como te decía, (¿como me decía qué ?, pensé) traje unos CD bien buenos de música de los años 60, y 70 y unos inclusive de los años 50. Cuando tengas un chancecito los pones para que los oigamos. -Dice David.

El CD del instrumental de Guitarra se estaba acabando estaba en su última pieza.

¿Qué te pareció el CD? Ya está por terminar.-Pregunto yo.

-Ya te entrego los CDS para que los pongas. Hay música Cubana y Salsa Clásica.

Eso si que eran buenos tiempos.-responde David.


El CD de guitarra terminó. Comencé a poner el primero de los CDS que David me prestó. David salió de la oficina a tomar un cafecito. Cuando oí las primeras canciones me recordé de los televisores en Blanco y Negro. Se me antojó que el pasado era así: en blanco y negro, monótono y repetitivo. Nada cambia y nada puedes hacer para cambiarlo. Lo único que puedes hacer es contarlo una y otra vez y en el camino te pierdes la música y los colores del presente. Ese minuto de reflexión fue muy valioso para mí.


Inmediatamente saqué el CD. Realmente me fastidió el tema.

Cuando regresó David del tomarse su cafecito se había encontrado con Gerardo y estaba contando nuevamente que había tenido que trabajar el fin de semana.

Me quedo con mi CD porque esta en colores…esto de vivir en blanco y negro no me gusta.

viernes, 14 de marzo de 2008

LA CITA DE HOY

Wisotzki, Rubén. Los autores enfrentan a sus fantasmas en un libro. El Nacional, 27.12.2001.“En los Talleres de Escritura Creativa Fuentetaja, en España, se realizó un trabajo excepcional: la recopilación de testimonios de más de 200 escritores destacados de todo el mundo que respondieron a la siempre obligada pregunta: ¿por qué escribe usted?"

Así respondió Jorge Amado:

“Primero, para responder a una necesidad interior, a una vocación invencible; aunque quisiera, me sería imposible no escribir. Los temas, los personajes, los ambientes se imponen y la necesidad de ponerme ante la máquina de escribir se vuelve imperiosa: así es como nace la novela. Por otra parte, escribo para ser leído, influir sobre la gente, y contribuir a la modificación de la realidad de mi país, creando para el pueblo que sufre la perspectiva de una vida mejor, y levantando alto las banderas de la lucha y de la esperanza. Pienso que la literatura es un arma del pueblo y que el escritor es el intérprete de los deseos y de las luchas de su pueblo.” Jorge Amado (Brasil).

domingo, 2 de marzo de 2008

Lo efìmero de los entierros

A todos sin excepciòn, nos ha tocado la tarea de asistir a un entierro, sea por obligaciòn, por sentimiento o por placer. Para algunos macabros, este hecho , tan sencillo y cuestionado, resulta ser la mayoría de las veces pintoresco, para mi, demasiado pintoresco. He aqui que me explico o en lenguaje mas popular, me explayo:

1.- Siempre entraran a la capilla o sala de velorio, los perdidos, aquellos con caras de extraviados que buscan entre la multitud el viudo o viuda para extender el pèsame que suelen darlo muchas veces de manera equivocada, pues un simple lo siento, suele ser a veces monótono.

2.- Luego desfilarán los familiares llorando, muchos que nunca se pasearon por la casa y que agonizantes por la pérdida se nos aferran a un brazo. Dios salve que alguno se le haya olvidado ponerse desodorante.

3.- Las tias con los rosarios en la mano no faltan. Cada una en un rincón seguirá a la otra al unísono que levantan los decibeles entre misterio y misterio. Peco de inculta, pero el rosario que aprendi en la escuela se queda corto con los actuales, le suman y suman palabras

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